What is our life? A play of passion,
Our mirth the music of division,
Our mother's wombs the tiring-houses be, Where we are dressed for this short comedy.
Heaven the judicious sharp spectator is, That sits and marks still who doth act amiss.
Our graves that hide us from the setting sun Are like drawn curtains when the play is done.
Thus march we, playing, to our latest rest, Only we die in earnest, that's no jest.

Что жизнь? Мистерия людских страстей,
Любой из нас - печальный лицедей.
У матери в утробе мы украдкой
Рядимся в плоть для этой пьесы краткой.
А Небеса придирчиво следят:
Где ложный жест, где слово невпопад,
Пока могила ждет развязки в драме,
Чтоб опустить свой занавес над нами.
Все в нас актерство - до последних поз!
И только умираем мы всерьез.

Сэр Уолтер Рэли, капитан гвардии Ее Величества королевы Англии Елизаветы I
Англия, эпоха Возрождения